那只手扣在炜杰肩上，老鹰抓小鸡似的。 “小兄弟，深更半夜的——看啥呢？” 大前门的烟味喷在耳朵根上。炜杰的脑子嗡了一声，随即反而静了——前世五十年的生意场，他被人刀架过脖子，被人堵在会议室里逼过债，越是这种时候，他越知道一件事：慌，就输了。 “叔。”炜杰慢慢转过身，脸上堆起笑，声音故意放得又轻又虚，“我……我找我爸。” 麻三眯着眼打量他。路灯远，照不清脸，只看见一个半大小子，裤腿上全是土。 “找你爸？”麻三的手没松，“你爸是谁？” “车队炜守拙。”炜杰哆哆嗦嗦地说，“他……他这两天腰疼，医生说他夜里得起来走动能活血，他睡不着就爱往车队这边溜达，说是看看他的车……我妈死得早，家里就我俩，我怕他摔着，出来找他……” 他一边说，一边朝车队大门的方向使劲张望，嗓子都带上了哭腔：“叔，你看见我爸了吗？这么高，黑，瘦，拿着个烟袋锅……” 麻三盯着他看了半天，手慢慢松了。 一个找爹的半大小子，哭腔都出来了，裤腿上还带着白天摆摊收券沾的泥——像，太像了。 “滚。”麻三推了他一把，“往后半夜少往这边窜，这边闹耗子，药着呢。” “哎，哎，谢谢叔。”炜杰点头哈腰，一瘸一拐地往车队大门方向走，走得又快又慌，连头都不敢回。 走出五十米，拐过墙豁口，他的腿肚子才开始抖。 墙豁口后头，炜守拙趴在那儿，手里攥着半块板砖，胳膊上的青筋暴得老高——再晚十秒钟，他就冲出去了。 “爸，走。”炜杰拽他，“回家说。” —— 回到家，插门，拉帘，爷俩就着月光对情况。 “看清了。”炜杰喘匀了气，“卡车是外县牌照，装车的袋子我借着火光看清楚了——尿素袋改的，可袋角上还印着咱厂的蓝章边。私货错不了。白牌车上下来的那人，马占奎管他叫“范秘书”，四十来岁，金丝眼镜，车牌我记住了。” “车牌有啥用，套牌的咋办？” “套牌也是线索。”炜杰把车牌号写在纸上，钉进那沓报销底单里，“爸，现在人、车、货、账，四样齐了三样半。明天一早，咱就去派出所。” “能立案吗？” “秦所长说过，占着法，比占着理管用。”炜杰把材料理好，“咱不告他杀人——杀人没凭据。咱告他倒卖国家计划物资，这个有凭有据，一见光他就得乱。他越乱，刀口上那点事，越藏不住。” 天蒙蒙亮，爷俩揣着材料出了门。 派出所里，秦志刚把那沓底单和人脑账本一页一页看完，又盯着车牌号看了半天，起身，把帽子戴上了。 “初查立案。”他说，“我先带人去看一眼油库。只要货还在——” 话音没落，桌上的电话响了。 秦志刚接起来，听了几句，脸色一点一点变了。 “什么？什么时候？” 炜杰心里咯噔一下，一步抢到窗边，推开窗—— 县城西头，化肥厂的方向，一股黑烟正拔地而起，烟柱子底下隐隐透着红光。 电话是厂里打来的。 老油库，着火了。 “凌晨四点多着的，消防队刚到。”秦志刚放下电话，一字一字地说，“烧的是废油桶，火不大，人没伤着。就是库房里堆的一些废旧杂物…全烧没了。” 办公室里，落针可闻。 炜守拙一屁股坐在长椅上，嘴唇哆嗦着：“烧了……他把货烧了……四百吨磷肥的窟窿，一把火……” 炜杰站在窗前，盯着那股黑烟，一言不发。 货没了。刚立起来的证据链，断了一半。 可是—— 炜杰慢慢转过身。他脸上没有炜守拙预想中的沮丧，反而有一种奇怪的、亮得吓人的平静。 “爸，别慌。”他说，“他这一把火，烧错地方了。” “啥意思？” “秦所长。”炜杰看向秦志刚，“我问一句——县城里仓库失火，烧没了一堆杂物，这算什么事？” 秦志刚愣了一下。 “烧的是杂物，是小事。”炜杰一字一顿，“可仓库是厂里的，烧掉的账是国家的——他这一烧，就不是倒卖的事了。这是销毁证据，是纵火，是把公安局的眼睛，亲手引到他自己身上。” “他不烧，咱得拿证据找他。” “他这一烧——”炜杰把那沓底单拍在桌上，“就该咱拿着证据，等他了。”